Marchito

Las venas ya están marchitas,
consumidas por la droga contra el miedo
ya solo corre espesa sangre fría
que hiela cualquier sentimiento,
solo me mantiene el odio del tiempo.

Lo que eran brillantes espejos
ahora solo dan oscuros reflejos
que van a parar a un oscuro cielo
el cual ya no da luz a este subsuelo,
se ha derrumbado la bóveda del templo.

Los ojos incapaces de llorar
no pueden reflejar el amor
solo les es posible mirar
con recelo para ocultar el dolor
que se esconde en el fuego de la razón.

Las manos están desquebrajadas,
secas por no poder regalar ninguna caricia
que saque a mi corazón de la estocada,
con temblor rozan los labios llenos de malicia
podridos al no tener algún elixir de saliva.

Córdoba, mayo 2008
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¿Qué es Dios?

¿Qué es Dios?
muchos dicen mucho de el
pero no prueban nada,
nombres tiene más de dos.

Dicen que no se ve
pero que es omnipresente,
entonces lo llamaré tiempo,
aplastante e implacable a la vez.

Dicen que puede intervenir
en todas partes por justicia,
lo llamare tío Sam entonces
con sus canas y mirada añil.

Dicen que su favor
es el bien más preciado,
así que lo llamare dinero
con su brillo y su valor.

Dicen que todo el mundo lo conoce
que a todos llega su sabor,
pues lo llamare Coca-Cola
con su sabor hasta para el pobre.

Dicen que está destinado con su poder
a llevarlos a la paz final,
lo llamaré bomba atómica
por la bondad para demoler.

Dicen que puede imponer el respeto
con su sola mera presencia,
por consiguiente lo llamaré Beretta
con el gran calibre cuatrocientos.

Dicen que la unión con el
causa el mayor de los placeres,
así que lo llamare mujer
aunque no lleve sostén.

¿Qué es él?
yo seguro que no lo se
así que no me preocupo por su ser.

Córdoba, abril 2008
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¿Quién dijo que conjugar el verbo amar fuera fácil?

Mis sentimientos se atragantan en mi garganta;
como la levadura de tus labios
cuando intentan besarme sin sorber las ganas,
corrompiendo mis dientes
impidiendo que tu lengua roce mi paladar.

Mis pensamientos son un trabalenguas
intenso; dando el “do de pecho” en cada sílaba,
sudando por cada palabra,
produciendo la sed de tus manos
y de aquella mirada furtiva,
intentando escapar de la realidad.

Mis acciones son beocias
sino están ancladas a ti,
con mis dedos intentando impresionarte,
cautivándote – tímidamente – como un beso
cuando se deshace en nuestra boca… l e n t a m e n t e

“¿Quién dijo que conjugar el verbo amar fuera fácil?”

Madrid, mayo 2008
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Para musa puta, puta, la mía

Mi musa trabaja en moteles de sábanas
entre tinieblas de almohadas,
allí, me ata a la cabecera
con cadenas de gozo
y escribe los versos en mi pecho
-con deseo- rozando todo mi cuerpo.

Cada noche solicito sus servicios
a cambio de legañas alucinógenas,
que masticamos al besarnos
entre paredes acolchadas.

Mi musa es el lírico placer
donde la oda de sexo desenfrenado
hacen la elegía del pensamiento,
dejando aparecer la vehemencia
de dos organismos sudorosos
hechos con deleite.

Cada madrugada se convierte
en la droga de mis lamentos,
anotando cada sentimiento
en folletos pornográficos.

Por cierto, mi musa se llama Insomnio.

Madrid, mayo 2008
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